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Questa non è una poesia
Che parla di fiumi, di stelle,
Di cielo:
Non riluce il colore
Dell' acqua cristallina,
Non sgorga
La dolcezza del miele.
Questi versi non son fatti
Né di bronzo né di cielo.
Non abitano la casa degli dei,
Non conoscono il suono lieto della lira.
Questa poesia
Non ha bisogno di parole
Per sfiorare i venti
E le onde del mare
Come ha fatto l' albatro.
Questa poesia
Timida sussurra
Si sciupa nel pianto
Si fa conserta: prega
Si contorce: geme
Impreca
Senza conoscere
Una lingua che sia umana.
Questa poesia
È il labiale dei poeti:
Il silenzio
Che si accascia
Nell' abisso
Il greto di silenzio
In cui scorre
L'arsura
Che ogni poeta
Sente dentro
Senza poter raccontare.
